Bue, don... usté ya sabe cómo es la cosa... Van y vienen... vió? Dicen que así maneja la suerte la desgracia de otro'... Cosa' que van y vienen... qué' se yo... Así e' la cosa... venga hermano, entre, no pase frío al cuete... Mire que le muestro algo... Eta' é la número 4 de una revista espetaculá. (ya sale)
FLIA
Meterle fichas
Hay que dejarse estrellar por un nuevo año que puede carecer o no de motivación, y eso depende de nosotros. El ciclo astral se cumple, lo vaticinaron ha miles de años, pero eso ya está contemplado por todos, para qué tener miedo? Si lo importante es arriesgar, por qué temer al fracaso? Vamos a meterle fichitas y seguir intentando darle vida a Cimarrón.
Lo primero: los links están caídos, de vuelta a subirlos. Segundo: pensar la número 4. Para eso la gente debe despertarse del letargo y mandarle mecha a la poesía, al crayón, a la boligoma. Incluso al teclado y a la cámara fotográfica. Hay que incentivar al plantel espiritual.
Asi que aprovechamos que por ahora hay tiempo. Vendrá el estudio, el laburo, esos condimentos que nos rigen en el lapso de brechas temporales falsas. A las muñecas maniatadas un vaso con agua fresca.
Vamos a meterle pata por este 2012 que augura, por mínimo, una introspección hacia sí mismos.
Lo primero: los links están caídos, de vuelta a subirlos. Segundo: pensar la número 4. Para eso la gente debe despertarse del letargo y mandarle mecha a la poesía, al crayón, a la boligoma. Incluso al teclado y a la cámara fotográfica. Hay que incentivar al plantel espiritual.
Asi que aprovechamos que por ahora hay tiempo. Vendrá el estudio, el laburo, esos condimentos que nos rigen en el lapso de brechas temporales falsas. A las muñecas maniatadas un vaso con agua fresca.
Vamos a meterle pata por este 2012 que augura, por mínimo, una introspección hacia sí mismos.
2012 a descubrir.
"No morirá la flor de la palabra,
podrá morir el rostro oculto de quien la nombra hoy,
pero la palabra que vino desde fondo de la historia y de la tierra
ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder.
Nosotros nacimos de la noche.
en ella vivimos, moriremos en ella.
Pero la luz será mañana para los más,
para todos aquellos que hoy lloran la noche,
para quienes se niega el día,
para quienes es regalo la muerte,
para quienes está prohibida la vida.
Para todos la luz. Para todos todo.
Para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros nada.
Aquí estamos, somos la dignidad rebelde,
el corazón olvidado de la patria.
Nuestra lucha es por hacernos escuchar,
y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos.
Nuestra lucha es por un trabajo justo y digno,
y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergenzas.
Nuestra lucha es por la vida,
y el mal gobierno oferta muerte como futuro.
Nuestra lucha es por la justicia,
y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.
Nuestra lucha es por la historia,
y el mal gobierno propone olvido.
Nuestra lucha es por la paz,
y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.
Techo, tierra, trabajo, pan, salud, educación, independencia, democracia y libertad.
Estas fueron nuestras demandas en la larga noche de los 500 años.
Estas son, hoy, nuestras exigencias."
podrá morir el rostro oculto de quien la nombra hoy,
pero la palabra que vino desde fondo de la historia y de la tierra
ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder.
Nosotros nacimos de la noche.
en ella vivimos, moriremos en ella.
Pero la luz será mañana para los más,
para todos aquellos que hoy lloran la noche,
para quienes se niega el día,
para quienes es regalo la muerte,
para quienes está prohibida la vida.
Para todos la luz. Para todos todo.
Para nosotros la alegre rebeldía, para nosotros nada.
Aquí estamos, somos la dignidad rebelde,
el corazón olvidado de la patria.
Nuestra lucha es por hacernos escuchar,
y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos.
Nuestra lucha es por un trabajo justo y digno,
y el mal gobierno compra y vende cuerpos y vergenzas.
Nuestra lucha es por la vida,
y el mal gobierno oferta muerte como futuro.
Nuestra lucha es por la justicia,
y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos.
Nuestra lucha es por la historia,
y el mal gobierno propone olvido.
Nuestra lucha es por la paz,
y el mal gobierno anuncia guerra y destrucción.
Techo, tierra, trabajo, pan, salud, educación, independencia, democracia y libertad.
Estas fueron nuestras demandas en la larga noche de los 500 años.
Estas son, hoy, nuestras exigencias."
Mal humor
Se despierta como una ligera molestia, extiende sus alas descoloridas, vírgenes, sueña con crecer.
Estimula pensamientos negativos, y tal es su forma por el resto de su existencia, banal y recargada.
Luego crece a pasos agigantados y acompañado con un placer insospechado, que regocija y danza en su bronca hecha sarcasmo, hecha cruel ironía hacia todas las cosas, insalvable resolución de los pequeños dilemas. No pienses en intentar cambiar el rumbo de este camino torcido, así es esta lucha emocional, complicada e irreversible.
No intentes modificar los planes de este viaje; éste te llevará hacia los mares ocultos de tus defectos inapropiados, te obligará a remar a costa de centenares de olas avasallantes, hirientes, enormes. Serán sacudidas demasiado grandes como para llegar a comprenderlas. Será sencilla la manera de sufrirlas sin tener que encontrarles su propia lógica.
Transcurrido el espinoso encuentro marítimo del mal humor -las venas corroen el agua, y lo salado se hierve en cuotas mínimas de pulcritud-, la mar se habrá tranquilizado y te sentirás estúpido por haber desafiado un viaje que considerarás inservible. Pensarás sobre lo transcurrido. Pensarás. El movimiento de las aguas desafiará, al mismo tiempo que tus razones movilizan la tranquilidad, el fin de la morbosa turbulencia. Ya las mareas no alternarán el nivel de descarrilamiento. Los trenes se paralizarán. Nada funcionará por un momento.
Te reirás, y eso significará un salvataje. Natural y solemne. Una embaucación personal lograda a partir de un proceso traumático, ya usted se habrá dado cuenta de las graciosas peripecias mentales.
Cadenas, grilletes y ese conjunto aburrido de clichés antilibertarios.
En fin; te reirás, y lo que no pudo ser explicado, no habrá sido ya comprendido sino en el momento sufrido.
Por último, te dormirás. Y será un volver a descarrilar.
N° 3 - Me llegó una carta de Hawai.
Son las 6.25 am, la muchachada se fue y el trago está caliente, y no vi a mi amiga. Quizás por eso transcribo en este momento su aporte literario, que supo dedicar para la Cimarrón N° 3, la Gran Peña. Después a dormir... ya fue, no?
Me llegó una carta de Hawai.
Hola, ya sé que no sabes quien soy, pero ese no es el problema, yo tampoco sé quien soy, algunas personas me dicen hula hula. Y no me gustaba -me perturbaba mi denominación melódica y alegre-, quería sentir glamour, un nombre y apellido burgués. La gente mantiene una relación objetal conmigo, me manosea con sus caderas, giran y dan más vueltas.
No, no es producto del azar, elegí las coordenadas imprecisas de tu pueblo pero no las de tu país, me contaron de por allá, quiero probar algún mate y aprender a putear a los hawaianos, sus camisas apestosas de palmeras. ¿Me llevas a conocer? Temo que también me vuelva un objeto indistinguido por mi nombre, estaba imaginándome en otro seudónimo, pero las distinciones me alteran, derrapan hipocresía, llevame con esa gente común, que no libidinice sus caderas al verme, pero creo que lo voy a extrañar, ¿nací para eso? Cómo saberlo, me estoy volviendo pendenciero, tantos giros me exasperaron, grito pero no tengo voz, pero no quiero ser eco, soy voz y clamo mi dolor, soy hula hula, ya ves, los objetos también nos personificamos, nos volcamos de neurosis pasajeras de problemas mundanos.
Isabel Barberena.
Me llegó una carta de Hawai.
Hola, ya sé que no sabes quien soy, pero ese no es el problema, yo tampoco sé quien soy, algunas personas me dicen hula hula. Y no me gustaba -me perturbaba mi denominación melódica y alegre-, quería sentir glamour, un nombre y apellido burgués. La gente mantiene una relación objetal conmigo, me manosea con sus caderas, giran y dan más vueltas.
No, no es producto del azar, elegí las coordenadas imprecisas de tu pueblo pero no las de tu país, me contaron de por allá, quiero probar algún mate y aprender a putear a los hawaianos, sus camisas apestosas de palmeras. ¿Me llevas a conocer? Temo que también me vuelva un objeto indistinguido por mi nombre, estaba imaginándome en otro seudónimo, pero las distinciones me alteran, derrapan hipocresía, llevame con esa gente común, que no libidinice sus caderas al verme, pero creo que lo voy a extrañar, ¿nací para eso? Cómo saberlo, me estoy volviendo pendenciero, tantos giros me exasperaron, grito pero no tengo voz, pero no quiero ser eco, soy voz y clamo mi dolor, soy hula hula, ya ves, los objetos también nos personificamos, nos volcamos de neurosis pasajeras de problemas mundanos.
Isabel Barberena.
"No hay que rendirse a la 1º señal de fracaso. Si las cosas no salen de entrada, metele pata, que tarde o temprano va a salir como querés.
Pero ojo, no desperdicies las oportunidades. Las segundas oportunidades son valiosas, ni hablar de las terceras. Una mala decisión nos puede costar mucho y este pedazo de subconciente éticamente desequilibrado lo sabe bien. Varias veces estuvo al borde del vacío pero supo salvarse... quería seguir, e hizo hasta lo imposible por no caer. Podríamos aprender de él, no?"
-Fak
Rumbeando ya pa' la 4ta...
El avispero anda queriendo colmarse. Las avispas dan vueltas... ¡y escriben, dibujan, y cantan...!
A medida que seguimos analizando el producto artístico resultante de la gordita nº 3, van apareciendo nuevos amigos. He aquí con usted, querido lector en red, una nueva integrante de la familia Cimarrón: Victoria. Hola Victoria!!
Querés mostrar tu apellido? Cómo te lo publico? Te puedo inventar un seudónimo?
Bueno, no se... publico lo que me enviaste... la verdad es que lo leí y me gustó mucho... vas a mostrar un poco más de tu brillo, no? Dale!
Desde acá podés chusmear su blog: http://noteduermasmas.blogspot.com/ . Lea y guste.
A medida que seguimos analizando el producto artístico resultante de la gordita nº 3, van apareciendo nuevos amigos. He aquí con usted, querido lector en red, una nueva integrante de la familia Cimarrón: Victoria. Hola Victoria!!
Querés mostrar tu apellido? Cómo te lo publico? Te puedo inventar un seudónimo?
Bueno, no se... publico lo que me enviaste... la verdad es que lo leí y me gustó mucho... vas a mostrar un poco más de tu brillo, no? Dale!
Desde acá podés chusmear su blog: http://noteduermasmas.blogspot.com/ . Lea y guste.
Es como una carcel, pero sin rejas -
La soledad se hizo presente,
los personajes no encontraron sus disfraces,
el aire estaba desnudo.
Los silencios fantasmales
buscaban abrigo en nuestros zapatos.
Los instantes eran bolas de humo
que se esfumaban lentamente...
(Si el miedo se esconde en esas paredes
tiene olor a gota de rocío
y perro mojado).
Huellas de la locura,
restos de ideas inconscientes a medio reprimir.
El cielo se convirtió en una gran burbuja,
la naturaleza es sabia,
encierra al cuerdo y al loco
en una misma tormenta.
Hoy llueve para todos igual.
Me surgen preguntas ¿Hasta dónde nos invaden los fantasmas de la mente, que podemos quedar encerrados en nuestras propias cabezas? Creo que ese es el peor encierro. Por eso, prefiero jugar, decir, no callar.
Postales artísticas de la Nº 3
La tercera edición cortó la tela que había que cortar, superó una nueva etapa desafiante y rejuveneció madurando por el arte, conociendo nuevos exponentes anónimos del arte, vinicultores de los secretos más remotos. La Literatura, las Artes Plásticas, las Músicas. Las expresiones de siempre.
Por eso, sin ir más lejos, les presento una serie de obras artísticas de Laura Boassi, artista entrevistada por la sección "Entrevista Cimarronera: una expedición en busca del artista platense". En la versión impresa de Cimarrón -y pues claro, digitalizada a mismos tiempos- podés encontrar una serie de imágenes provistas por Laura. Por este medio electrónico Cimarrón también comparte el arte popular.
Por eso, sin ir más lejos, les presento una serie de obras artísticas de Laura Boassi, artista entrevistada por la sección "Entrevista Cimarronera: una expedición en busca del artista platense". En la versión impresa de Cimarrón -y pues claro, digitalizada a mismos tiempos- podés encontrar una serie de imágenes provistas por Laura. Por este medio electrónico Cimarrón también comparte el arte popular.
Bronca
ACLARO QUE NO CONOZCO A SU MADRE NI ES MI INTENCION ULTRAJARLA CON ESTAS PALABRAS, PERO NO HAY INSULTO QUE PENETRE MEJOR EL CAPARAZON DE LA BRONCA. PORQUE EL PORTERO DEL EDIFICIO EN EL QUE VIVO ES UN HIJO DE PUTA, SE CHOREO BICICLETAS, LA GUITARRA Y EL AMPLIFICADOR, Y HASTA INTENTO RESCATARSE ALGO DEL CUARTO DE MARCOS METIENDO EL BRAZO POR LA VENTANA. LASTIMA QUE AL ESCUCHAR EL GRITO QUE PEGO EL CHANGO, DEL CAGAZO QUE LE DIO, SALIO COMO COMADREJA BIEN APRENDIDA Y HASTA SE ESCUCHO EL RUIDO DE LA PUERTA DE ENTRADA, QUE CERRO DE UN ESTRIDENTAZO DEJANDO ESCAPAR AL CULEADO DEL CHANGARIN MALHECHOR.
LO MATERIAL NO IMPORTA SINO EN SU ASPECTO EMOCIONAL, MIERDA QUE DUELE SENTIRSE INVADIDO. ESTA YA ES NUESTRA CASA Y QUE VENGA A ‘DENTRARSE AHORA, LO ATRAVESAMOS CON EL CUCHARON DE MADERA A LA VIEJA USANZA DE LA LANZA Y LO DEJAMOS TARAREANDO UNA DE TRANSITO COCOMAROLA, PORTERO Y LA CONCHA DE TU MADRE YA TE VAMOS A AGARRAR CON LAS MANOS EN LA MASA, PARA QUE NOS SIRVA DE PRUEBA Y LA LEY NOS AMPARE EN ESTO QUE AVALAMOS COMO UNA PRONTA VENGANZA. CUIDATE, CHANGARIN, EL EDIFICIO ESTA ATENTO, VOS HACETE EL HOMBRE ARAÑA TREPANDO POR LA VENTANA O FALSEANDO LA CERRADURA QUE NOSOTROS TE VAMO’ A DEJAR EL ROSTRO COMO KHADAFI TRAS EL REVUELO INTERNACIONAL ESE, ONU, OTAN Y TODOS ESOS IMPERIALISTAS HIJOS DE PUTA.
LO MATERIAL NO IMPORTA SINO EN SU ASPECTO EMOCIONAL, MIERDA QUE DUELE SENTIRSE INVADIDO. ESTA YA ES NUESTRA CASA Y QUE VENGA A ‘DENTRARSE AHORA, LO ATRAVESAMOS CON EL CUCHARON DE MADERA A LA VIEJA USANZA DE LA LANZA Y LO DEJAMOS TARAREANDO UNA DE TRANSITO COCOMAROLA, PORTERO Y LA CONCHA DE TU MADRE YA TE VAMOS A AGARRAR CON LAS MANOS EN LA MASA, PARA QUE NOS SIRVA DE PRUEBA Y LA LEY NOS AMPARE EN ESTO QUE AVALAMOS COMO UNA PRONTA VENGANZA. CUIDATE, CHANGARIN, EL EDIFICIO ESTA ATENTO, VOS HACETE EL HOMBRE ARAÑA TREPANDO POR LA VENTANA O FALSEANDO LA CERRADURA QUE NOSOTROS TE VAMO’ A DEJAR EL ROSTRO COMO KHADAFI TRAS EL REVUELO INTERNACIONAL ESE, ONU, OTAN Y TODOS ESOS IMPERIALISTAS HIJOS DE PUTA.
La Nº 3 vive
Salió, nomás... Nos vimos en la Flia y nos hicimos amigos... Me tiro a ensiestar y luego a digitalizar la número 3!!! Abrazo cimarronero!
Diciembre es Cimarrón
Bueno che... Un adelanto de la última edición del año: Cimarrón versión diciembre, finales, tesinas, navidades de mentira, falsedades, familias que se juntan pero cuyos integrantes están todos peleados entre sí.
La convivencia, ¿misterio o ganas de matarse?
Desde que llegamos al mundo somos convivencia, convivencia con tu vieja, con el hermano que tengas ya de antemano, con los parientes pellizcando tus atrofiados cachetes… todo es convivencia, si esperas la fila en el andén o te tomas un helado sentado en una plaza. Desde lo material es convivir, porque los testículos conviven entre si, además del intruso peneano o la misma convivencia pene-ano, desde el tarro que dice “azúcar” con el que dice “yerba” o el tarrito escondido de “yerba” pero que en realidad es otra “yerba” a quien la sociedad no deja que sea una convivencia en paz. La realidad es que la convivencia, ¿es un misterio o dan ganas de matarse?
A veces pienso “si le clavo la bombilla del mate en el ojo, le queda el otro… no pasa nada”, pero me estaría contradiciendo en el hecho de la tolerancia en la convivencia. Prefiero rendirme en el suspiro de decir “ya te voy agarrar asomada a la ventana” y contar hasta 120.304 para no mandarla a la puta que la pario. Porque convivencia encierra un todo, desde el que te puso a convivir con esa persona hasta nosotros mismos, es más complejo que meterle un zapatazo en el orto y darlo por terminado, porque sabes que no termina ahí… después de ese viene seguramente un “y te diré mas reverenda…” y seguido de un escobazo en la espalda ya rendida sobre el suelo casi inevitablemente la tiraría por la ventana, para que desde arriba le diga “porque lloras hija de puta, si no te hice nada!!” y todo se vaya una vez más al carajo.
Entonces, la convivencia tiene ese gusto a remolacha condimentada, es agridulce y un poco intolerable, con poco masticarla ya te larga su disfraz rosa para hacerse ver como un verde vegetal mas, que solamente piensa en recubrir la apariencia de buena forma, pintoresca y primaveral con tal de comprar la delicadeza de quien la prueba una y otra vez sin quejarse para ver si cambia de sabor con otros condimentos, decorativos o no que dependiendo del día dan ganas de matarse. Con la diferencia, que la remolacha, NO ME GUSTA.
- Boa (El reptil de Belgrano)
Relatos de un salchichón primavera
Hace tres años encontré tirado en el suelo, arrugado y pisoteado, este relato ficcional. En un edificio que ya no sirve de facultad, aunque puede que esté mintiendo, y lo haya encontrado en alguna vereda próxima. Siempre me pregunté quién habría escrito esta simpática historia, pero no llegué a grandes conclusiones. Habiéndolo encontrado, Cimarrón lo comparte con usted.
Relatos de un salchichón primavera (Anónimo)
Bueno, al fin, llegaron las 20 hs, había pasado otro día viendo cómo a mis amigos y a mis peores enemigos los mataba el cruel de Juan, por unas monedas.
Me estaba por acostar a dormir cuando escucho una voz que me llama, era palito, me avisaba que había boxeo por la noche, quería que me anote, decía que si ganaba me iba a llevar un buen billete. Le dije que no necesitaba dinero, sólo una lima. Me miró, se le transformó la cara, y me preguntó si pensaba escaparme. Asistí con la mirada, y le expliqué que estaba cansado de tanta muerte, y que sentía que el próximo podía ser yo.
Palitó aceptó, me conseguiría la lima si ganaba.
En mi primer pelea noqueo a mi contrincante en el 1º round, era un queso... Fueron pasando las peleas hasta que llegué a la final, que fue la pelea más dura que tuve, era re polenta este, pero le pegué un cross izquierdo seguido por un gancho al mentón. Nunca se levantó.
Diez segundos pasaron hasta que se metieron todos al ring a levantarme en hombros. Besé a mi novia, Mortadelita, o Lita como yo le decía... y luego no paré de recibir elogios. Después de los festejos todos a dormir, menos yo, era la gran noche, debía huir.
Agarré la lima y me encaminé hacia la salida. Estaba por terminar de cortar el segundo barrote cuando se escuchó:
- ¿Cómo llegó esto acá?
Y una mano me tomó de la espalda, era Juan que me llevaba a la heladera. Perdí en ese momento toda oportunidad de libertad, ni el salame de tito me pudo sacar una sonrisa.
Pasaban las horas y no venía ni un cliente, aburridísimo. A las 11:30 hs se escuchó abrirse la puerta, entró un hombre flaco, alto, colorado y de bigotes largos. Compró de todo y cuando se estaba yendo, se frenó, volvió hacia el mostrador y pidió 200 gr. de salchichón primavera...
Ahora son las 13:30 y me mudé al estómago de este hombre, gracias a dios que no masticó bien, sino hubiera dolido más.
Relatos de un salchichón primavera (Anónimo)
Bueno, al fin, llegaron las 20 hs, había pasado otro día viendo cómo a mis amigos y a mis peores enemigos los mataba el cruel de Juan, por unas monedas.
Me estaba por acostar a dormir cuando escucho una voz que me llama, era palito, me avisaba que había boxeo por la noche, quería que me anote, decía que si ganaba me iba a llevar un buen billete. Le dije que no necesitaba dinero, sólo una lima. Me miró, se le transformó la cara, y me preguntó si pensaba escaparme. Asistí con la mirada, y le expliqué que estaba cansado de tanta muerte, y que sentía que el próximo podía ser yo.
Palitó aceptó, me conseguiría la lima si ganaba.
En mi primer pelea noqueo a mi contrincante en el 1º round, era un queso... Fueron pasando las peleas hasta que llegué a la final, que fue la pelea más dura que tuve, era re polenta este, pero le pegué un cross izquierdo seguido por un gancho al mentón. Nunca se levantó.
Diez segundos pasaron hasta que se metieron todos al ring a levantarme en hombros. Besé a mi novia, Mortadelita, o Lita como yo le decía... y luego no paré de recibir elogios. Después de los festejos todos a dormir, menos yo, era la gran noche, debía huir.
Agarré la lima y me encaminé hacia la salida. Estaba por terminar de cortar el segundo barrote cuando se escuchó:
- ¿Cómo llegó esto acá?
Y una mano me tomó de la espalda, era Juan que me llevaba a la heladera. Perdí en ese momento toda oportunidad de libertad, ni el salame de tito me pudo sacar una sonrisa.
Pasaban las horas y no venía ni un cliente, aburridísimo. A las 11:30 hs se escuchó abrirse la puerta, entró un hombre flaco, alto, colorado y de bigotes largos. Compró de todo y cuando se estaba yendo, se frenó, volvió hacia el mostrador y pidió 200 gr. de salchichón primavera...
Ahora son las 13:30 y me mudé al estómago de este hombre, gracias a dios que no masticó bien, sino hubiera dolido más.
Cimarron en el televisor
Un Varieté literario/gráfico popular... libre y alegre...
Un poco libre, un poco esclavo... Y las ideas revoleadas al aire.
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