FLIA

FLIA

Mal humor

Se despierta como una ligera molestia, extiende sus alas descoloridas, vírgenes, sueña con crecer.
Estimula pensamientos negativos, y tal es su forma por el resto de su existencia, banal y recargada.
Luego crece a pasos agigantados y acompañado con un placer insospechado, que regocija y danza en su bronca hecha sarcasmo, hecha cruel ironía hacia todas las cosas, insalvable resolución de los pequeños dilemas. No pienses en intentar cambiar el rumbo de este camino torcido, así es esta lucha emocional, complicada e irreversible.
No intentes modificar los planes de este viaje; éste te llevará hacia los mares ocultos de tus defectos inapropiados, te obligará a remar a costa de centenares de olas avasallantes, hirientes, enormes. Serán sacudidas demasiado grandes como para llegar a comprenderlas. Será sencilla la manera de sufrirlas sin tener que encontrarles su propia lógica.
Transcurrido el espinoso encuentro marítimo del mal humor -las venas corroen el agua, y lo salado se hierve en cuotas mínimas de pulcritud-, la mar se habrá tranquilizado y te sentirás estúpido por haber desafiado un viaje que considerarás inservible. Pensarás sobre lo transcurrido. Pensarás. El movimiento de las aguas desafiará, al mismo tiempo que tus razones movilizan la tranquilidad, el fin de la morbosa turbulencia. Ya las mareas no alternarán el nivel de descarrilamiento. Los trenes se paralizarán. Nada funcionará por un momento.
Te reirás, y eso significará un salvataje. Natural y solemne. Una embaucación personal lograda a partir de un proceso traumático, ya usted se habrá dado cuenta de las graciosas peripecias mentales.
Cadenas, grilletes y ese conjunto aburrido de clichés antilibertarios.
En fin; te reirás, y lo que no pudo ser explicado, no habrá sido ya comprendido sino en el momento sufrido.
Por último, te dormirás. Y será un volver a descarrilar.

N° 3 - Me llegó una carta de Hawai.

Son las 6.25 am, la muchachada se fue y el trago está caliente, y no vi a mi amiga. Quizás por eso transcribo en este momento su aporte literario, que supo dedicar para la Cimarrón N° 3, la Gran Peña. Después a dormir... ya fue, no?


Me llegó una carta de Hawai.

Hola, ya sé que no sabes quien soy, pero ese no es el problema, yo tampoco sé quien soy, algunas personas me dicen hula hula. Y no me gustaba -me perturbaba mi denominación melódica y alegre-, quería sentir glamour, un nombre y apellido burgués. La gente mantiene una relación objetal conmigo, me manosea con sus caderas, giran y dan más vueltas.
No, no es producto del azar, elegí las coordenadas imprecisas de tu pueblo pero no las de tu país, me contaron de por allá, quiero probar algún mate y aprender a putear a los hawaianos, sus camisas apestosas de palmeras. ¿Me llevas a conocer? Temo que también me vuelva un objeto indistinguido por mi nombre, estaba imaginándome en otro seudónimo, pero las distinciones me alteran, derrapan hipocresía, llevame con esa gente común, que no libidinice sus caderas al verme, pero creo que lo voy a extrañar, ¿nací para eso? Cómo saberlo, me estoy volviendo pendenciero, tantos giros me exasperaron, grito pero no tengo voz, pero no quiero ser eco, soy voz y clamo mi dolor, soy hula hula, ya ves, los objetos también nos personificamos, nos volcamos de neurosis pasajeras de problemas mundanos.


Isabel Barberena.

"No hay que rendirse a la 1º señal de fracaso. Si las cosas no salen de entrada, metele pata, que tarde o temprano va a salir como querés.
Pero ojo, no desperdicies las oportunidades. Las segundas oportunidades son valiosas, ni hablar de las terceras. Una mala decisión nos puede costar mucho y este pedazo de subconciente éticamente desequilibrado lo sabe bien. Varias veces estuvo al borde del vacío pero supo salvarse... quería seguir, e hizo hasta lo imposible por no caer. Podríamos aprender de él, no?"


-Fak

Rumbeando ya pa' la 4ta...

El avispero anda queriendo colmarse. Las avispas dan vueltas... ¡y escriben, dibujan, y cantan...!

A medida que seguimos analizando el producto artístico resultante de la gordita nº 3, van apareciendo nuevos amigos. He aquí con usted, querido lector en red, una nueva integrante de la familia Cimarrón: Victoria. Hola Victoria!!

Querés mostrar tu apellido? Cómo te lo publico? Te puedo inventar un seudónimo?

Bueno, no se... publico lo que me enviaste... la verdad es que lo leí y me gustó mucho... vas a mostrar un poco más de tu brillo, no? Dale!
Desde acá podés chusmear su blog: http://noteduermasmas.blogspot.com/ . Lea y guste.




Es como una carcel, pero sin rejas -


La soledad se hizo presente,

los personajes no encontraron sus disfraces,

el aire estaba desnudo.

Los silencios fantasmales

buscaban abrigo en nuestros zapatos.

Los instantes eran bolas de humo

que se esfumaban lentamente...

(Si el miedo se esconde en esas paredes

tiene olor a gota de rocío

y perro mojado).

Huellas de la locura,

restos de ideas inconscientes a medio reprimir.

El cielo se convirtió en una gran burbuja,

la naturaleza es sabia,

encierra al cuerdo y al loco

en una misma tormenta.

Hoy llueve para todos igual.

Me surgen preguntas ¿Hasta dónde nos invaden los fantasmas de la mente, que podemos quedar encerrados en nuestras propias cabezas? Creo que ese es el peor encierro. Por eso, prefiero jugar, decir, no callar.

Postales artísticas de la Nº 3


La tercera edición cortó la tela que había que cortar, superó una nueva etapa desafiante y rejuveneció madurando por el arte, conociendo nuevos exponentes anónimos del arte, vinicultores de los secretos más remotos. La Literatura, las Artes Plásticas, las Músicas. Las expresiones de siempre.

Por eso, sin ir más lejos, les presento una serie de obras artísticas de Laura Boassi, artista entrevistada por la sección "Entrevista Cimarronera: una expedición en busca del artista platense". En la versión impresa de Cimarrón -y pues claro, digitalizada a mismos tiempos- podés encontrar una serie de imágenes provistas por Laura. Por este medio electrónico Cimarrón también comparte el arte popular.

















Bronca

ACLARO QUE NO CONOZCO A SU MADRE NI ES MI INTENCION ULTRAJARLA CON ESTAS PALABRAS, PERO NO HAY INSULTO QUE PENETRE MEJOR EL CAPARAZON DE LA BRONCA. PORQUE EL PORTERO DEL EDIFICIO EN EL QUE VIVO ES UN HIJO DE PUTA, SE CHOREO BICICLETAS, LA GUITARRA Y EL AMPLIFICADOR, Y HASTA INTENTO RESCATARSE ALGO DEL CUARTO DE MARCOS METIENDO EL BRAZO POR LA VENTANA. LASTIMA QUE AL ESCUCHAR EL GRITO QUE PEGO EL CHANGO, DEL CAGAZO QUE LE DIO, SALIO COMO COMADREJA BIEN APRENDIDA Y HASTA SE ESCUCHO EL RUIDO DE LA PUERTA DE ENTRADA, QUE CERRO DE UN ESTRIDENTAZO DEJANDO ESCAPAR AL CULEADO DEL CHANGARIN MALHECHOR.
LO MATERIAL NO IMPORTA SINO EN SU ASPECTO EMOCIONAL, MIERDA QUE DUELE SENTIRSE INVADIDO. ESTA YA ES NUESTRA CASA Y QUE VENGA A ‘DENTRARSE AHORA, LO ATRAVESAMOS CON EL CUCHARON DE MADERA A LA VIEJA USANZA DE LA LANZA Y LO DEJAMOS TARAREANDO UNA DE TRANSITO COCOMAROLA, PORTERO Y LA CONCHA DE TU MADRE YA TE VAMOS A AGARRAR CON LAS MANOS EN LA MASA, PARA QUE NOS SIRVA DE PRUEBA Y LA LEY NOS AMPARE EN ESTO QUE AVALAMOS COMO UNA PRONTA VENGANZA. CUIDATE, CHANGARIN, EL EDIFICIO ESTA ATENTO, VOS HACETE EL HOMBRE ARAÑA TREPANDO POR LA VENTANA O FALSEANDO LA CERRADURA QUE NOSOTROS TE VAMO’ A DEJAR EL ROSTRO COMO KHADAFI TRAS EL REVUELO INTERNACIONAL ESE, ONU, OTAN Y TODOS ESOS IMPERIALISTAS HIJOS DE PUTA.

La Nº 3 vive

Salió, nomás... Nos vimos en la Flia y nos hicimos amigos... Me tiro a ensiestar y luego a digitalizar la número 3!!! Abrazo cimarronero!

Cimarrón #7

Don José en Cimarrón